La Tueuse de Dragons, Chapitre 1 - le grimoire draconique

La Tueuse de Dragons

Aventuriers : Crocktar, Arkhan et Madawc
Date : Eleinte 1372
Heure : Mi matinée.


Comme un seul homme, les barbares passèrent leur main sur leur hachette accrochée à leur ceinture lorsque le nain répondit avec un défi belliqueux à leur provocation. Les conversations s’étaient tues. Un silence de mort régnait dans la taverne. Le tavernier plissa le front et fit un signe de tête à une servante prête à sortir à l’extérieur. Il la retint en levant son index, après avoir entendu la réaction de chacun puis prit la parole d’un ton sec et autoritaire.

- Oui, un bras de fer. Et le perdant paie sa tournée. Par contre, si je vois que ça tourne à la baston, je préviens la garde. Vous irez alors droit dans les cachots rejoindre les rats et la vermine. C’est compris ? !

Les barbares se croisèrent du regard, tout en hochant la tête. Le plus bavard des trois craqua les doigts de ses mains et releva ses manches, dévoilant des biceps impressionnant.

- On relève le défi. On va vous broyer les os et après on boira à votre santé !

Les trois lancèrent un rire gras, se voyant déjà gagnés face à ces fétus de paille.

-Puisque j’ai proposé le duel, je prends le premier tour. Aubergiste, je vous laisse le soin de donner le signal. Commencer avant le signal équivaut à la défaite.

Le soutien imprévu de l’aubergiste ravi le guerrier… avant que l’annonce d’une tournée à payer pour le perdant ne le fasse froncer les sourcils. Parcourant la salle du regard, Madawc fit un rapide compte.

¤Non… je n’ai vraiment pas l’intention de débourser autant !¤

Ce qui ne devait initialement, être qu’une solution afin d’éviter un bain de sang, se transformait à présent pour le forgeron en duel à mort. Il ne devait pas perdre, et ne perdrais pas ! Commençant à desserrer les sangles de sa cotte de maille, il entreprit de retirer l’armure qui ne ferrait que le gêner, et ne garda que sa tunique de toile. Ne regardant pas son futur opposant, absorbé par sa besogne, le nordique se permis néanmoins un léger sourire, commençant un travail de sape morale.

-Tu as hésité avant d’accepter le défi… aurais-tu peur de perdre contre un simple forgeron ? Tu ferrais honte à tes ancêtres !

Ces quelques mots n’avaient pour but que de faire perdre son sang froid au barbare, le poussant ainsi à la faute. Ne pas le regarder était au contraire pour ne pas être dérangé par l’attitude de défi du barbare. Le guerrier était comme absent, alors qu’il terminait de se préparer. Ainsi vêtu, ou plutôt dévêtu, la cicatrice ornant le poitrail du tempurite devenait entièrement visible, et bien plus imposante et impressionnante. Faisant rouler les muscles de ses épaules plus pour la forme qu’autre chose, Madawc planta finalement ses yeux d’acier dans ceux de son homologue. Ce serait à celui qui détournera le regard le premier, celui qui n’aura pas la maitrise nécessaire pour vaincre.

L’illuskien savait d’expérience que les muscles du bras n’étaient pas les seuls à être sollicité. Le bras de fer était très populaire parmi les guerriers du monastère… et le forgeron avait rarement fait pale figure ! Le secret était d’avoir le poignet ferme, chose courante pour un artisan tel que lui, habitué à manier son lourd marteau de forge a longueur de journée. Ensuite, il avait jusqu’à présent employé deux stratégies : la feinte, ou la vitesse. Des deux, le plus risqué à son gout restait la feinte : pousser fort, relâcher la pression exercée comme sous l’effet de la fatigue, avant de repousser de toutes les forces quand l’adversaire se retrouvait déstabilisé. Radical d’efficacité, la faiblesse étant que si l’adversaire connaissais la feinte, il donnera tout au moment de creux, écrasant de tout son poids le concurrent n’ayant pas le temps de reprendre son mouvement. La prise de vitesse, en revanche, était beaucoup plus simple et physique : plier le poignet de l’adversaire en arrière avant de subir le même sort. Lancer toutes les forces dans la bataille dès le premier mouvement, un seul assaut pour placer l’autre en position de faiblesse, et l’achever en poursuivant le mouvement.

Ici, le guerrier ignorait le niveau de son adversaire. Il avait confiance en ses capacités physiques, et en sa vivacité d’esprit pour poser une feinte. Une stratégie réfléchie ne pouvait que lui permettre de l’emporter. Surtout après avoir autant raillé l’imposant guerrier. S’installant en face du barbare, l’humain calla une jambe contre un pied de la table, et son coude sur la table de telle manière a ne pas glisser. Un angle de bras murement réfléchi, afin de réduire l’impact de la force de l’adversaire, sa longueur de bras…Ainsi présenté, la main ouverte, le guerrier était prêt à écraser les phalanges de l’impétueux barbare sur le bois de sa table. Attendant l’injonction de l’aubergiste, Madawc invoqua son dieu tutélaire de sa voix puissante.

-TEMPUS !!

Son corps prêt à se tendre tel un arc, toute la conviction et la colère de Tempus dans les yeux, et une volonté certaine de ne pas débourser sa paye, le guerrier ne pouvait pas perdre…


bluff/intimidation, cale un genou contre un (solide) pied de table pour s'aider discrètement si besoin, place son bras de manière à réduire un maximum la puissance adverse... 'fin, la technique standard quoi^^

Lorsque leur différent pris un tour public et que le défi de Madawc eu suscité l'attention de tout ce que la taverne comptait d'individu, Crocktar sentit une pression peu familière lui appuyer désagréablement sur l'estomac. Il n'avait pas l'habitude d'agir en pleine lumière et devant un tel public. De plus obtempérer au souhait du tavernier allait en cas de défaite s'avérer aussi inévitable que coûteux.

¤ Et puis ces barbares sont parfaitement exaspérants avec leurs préjugés simplistes et leur bêtise crasse, les moucher devrait s'avérer trés satisfaisant.¤

Pensait-il en se rasseyant lourdement en face de son adversaire. Un beau bestiau semblait-il, il allait vraiment y avoir combat, et Crocktar avait suffisamment de jugeote pour comprendre que l'issue en était bien incertaine. S'étant préalablement séparé de son barda pour être à l'aise. Il se mit en devoir de rouler délicatement ses manches de chemise et demanda son nom à son adversaire, espérant à la fois faire montre de plus de savoir vivre que la brute installé en face de lui, et lui faire admirer en sus qu'à l'assemblée la rondeur proéminente de ses biceps. Il jugeait de son effet en promenant lentement son regard sur la foule et sur ses compagnons qui se préparaient chacun à sa table au même combat. Cela lui fit chaud au coeur et raffermit sa volonté.

¤ le doute peut parfois faire plus de dégât que la plus affutée des lames.¤

Le rôdeur tout à ses préparatifs ne se départissait donc pas d'un sourire mi-narquois, mi-serein qui était loin de refléter son état d'esprit. Une fois solidement attablé il fit quelques mouvements de bras visant à s'échauffer et fit retentir dans l'atmosphère maintenant calme une série de craquement net, en exagérant largement les mimiques propres à celui qui a l'habitude de se battre.
Il était maintenant fin prêt.

Posant son coude sur la table, serrant le poing dans un ultime geste de défi, Crocktar attendant le choc paume contre paume cherchait avidement le regard du barbare afin d'y déverser le flot intarissable de sa volonté de vaincre. Une fois qu'il l'eut accroché il ne le lâcha plus. La lutte virile et terrible commença.

Le demi-orque n'avait pas de plan, pas de stratégie, comptant sur la force de sa volonté pour suppléer le cas échéant à sa possible faiblesse physique. Cependant, alors que les deux protagonistes atteignaient ensemble dans la lutte, cet apogée au delà duquel un vainqueur se dessinerait inévitablement, le rôdeur sentit grandir puis remonter du fond de ses entrailles une bulle de gaz putride, ultime témoin de maints ripailles et digestions difficiles.

Pressentant dans un souffle la puissance d'une telle arme en un instant aussi crucial, il éructa bruyamment un rot d'une ampleur tout à fait admirable, prenant grand soin d'en envoyer les fétides émanations dans les naseaux fumants de son adversaire. Sans préjuger de la légalité ou même de l'efficacité d'un tel procédé, il se banda tout entier et entreprit avec fureur de pousser son bref avantage.

Crocktar en fait des tonnes pour intimider son adversaire puis tente une diversion au moment le plus opportun avec un rot bruyant et fétide

Le nain n'avait pas trop apprécié cette idée, la seule pensée d'avoir perdu une occasion de combattre et d'augmenter sa gloire le rendait furieux. Mais il n'avait pas le choix, en effet se battre dans une taverne pourrait leur amener des ennuis qu'il valait mieux éviter même s'il préféra ne pas l'admettre de peur qu'on prenne ce brin de sagesse pour de la faiblesse de sa part.
Il observa ses compagnons choisir chacun un adversaire et regarda les deux duels, puis dit au barbare que c'était à leur tour et qu'il allait lui casser le bras en rigolant.

- Non mais regarde moi ces femmelettes...je pourrais les battre tous avec un bras attaché au dos allez asseyons nous que je te montre de quoi on est faits nous les nains.

Arkhan savait au fond de lui que son adversaire était un dur comme lui mais il avait un atout dans sa manche qu'il allait pas manquer d'utiliser. Il piocha au fond de lui toute cette rage qu'il avait cumulée durant ces derniers jours et qu'il avait appris à libérer d'un coup. Cet stimulus lui serait suffisant pour augmenter momentanément sa force et battre son adversaire, certes il savait qu'après il subirait les conséquences mais en ville et avec des compagnons il ne risquait rien. C'est ainsi qu'il laissa cette rage l'envahir au même temps qu'il attrapait la main de son adversaire avec la ferme intention de lui briser le bras en morceaux.

- Tu vas voir ce que j'en fais des gars comme toi qui ont la grosse tête...dit le nain en grimaçant de hargne...

Arkhan entre en rage dès le début du duel de bras de fer.

La Tueuse de Dragons

Aventuriers : Crocktar, Arkhan et Madawc
Date : Eleinte 1372
Heure : Mi matinée.

Chacun avait sa méthode pour affronter aux bras de fer les trois barbares.

Le guerrier Madawc usa toute la technique du guerrier en espérant que celle-ci allait l’emporter sur la force brute du barbare. Le suspens était à son comble. Le guerrier offrait une résistance incroyable face à son adversaire. Même à un moment donné il sentit prendre le dessus et l’espoir de la victoire proche. Hélas, le barbare, dans un dernier sentiment d’orgueil, gonfla ses muscles et rentra dans une rage propre à sa race. Le bras du guerrier ne put résister à la force brute et toucha la table d’un grand coup sec, marquant ainsi sa défaite…Le barbare tapa sur sa poitrine puis sur la table avec ses deux poings, poussant un cri de victoire…

Arkhan, nain dont les muscles sont proportionnellement inverses à sa sagesse, employa la manière forte en rentrant aussitôt en rage. Son adversaire, trop sur de lui, fut plié en moins de deux, surpris par la redoutable force du peuple vigoureux. Cela faisait une victoire chacune pour les deux camps. Le résultat du pari ne tenait que maintenant dans le bras du demi-orque, enfin presque…

Tous les regards étaient maintenant rivés vers eux. Les clients, spectateurs, étaient d’un mutisme total comme si le défi devenait un rituel religieux. Les deux étaient de force égale sauf que le barbare avait encore une carte à jouer : celle de rentrer en rage. Et là, un événement vint contrecarrer l’issue prévisible du combat : un rot des plus dégoûtants vint agresser le nez du barbare. Toute la clientèle vint crier en chœur un « Berkkkkkkkkk » et « Rohhhhhhhhhh ». Le demi-orque venait de remporter la victoire !

Pourtant le silence régnait toujours. Il en était pesant. L’adversaire de Crocktar lâcha un regard noir et meurtrier. Perdre un pari était une chose mais subir un affront de ce type en était une autre. La rage qu’il avait cherchée à alimenter trouva dans cette outrance de quoi s’alimenter au plus vite. Il projeta la table puis s’arma aussitôt de sa hachette pour se venger d’un tel affront. Pourtant il fut stoppé net lorsqu’une lame courte tenue par un homme encapuchonnée fut posée devant sa gorge.

ShilKerym le Guerrier de l'Ombre

- .pmac el zetuof te etted ertov zeronoH .udrep zeva suoV -------------------- Certains orques de la Haute Forêt le surnomment le Guerrier de l'ombre car il surgit des ombres sans prévenir et frappe ses ennemis d'une caresse glaciale telle la mort elle - même. Discret et mystérieux, il traque son ennemi attendant le bon moment pour lui livrer le coup de grâce...Il est le Dracosire de l'Antre des Dragons.

Comme s’ils avaient vu un fantôme, les trois barbares lâchèrent une bourse au tavernier et déguerpirent…

Relativement plus inquiet qu'il ne le montrait, Crocktar fut singulièrement heureux d'apercevoir la fine lame de Misty caresser délicatement la gorge gonflée de colère de son adversaire. Il n'avait pas prévu une réaction aussi violente du barbare et avait craint de ruiner sur une inspiration tous les efforts de leur nouveau compagnon pour régler les choses de manière pacifique. Mais la réaction des brutes à la vue du guerrier noir l'étonnèrent encore plus.

¤ Ah ca ! Misty ! Aurait-tu par hasard déjà croisé la route de ces trois lurons ? ¤

Tout en y réfléchissant, il réajustait sa tenue et s'avisait non sans une petite pointe de honte que sa réputation dans la taverne n'avait pas vraiment profité de son petit incident gastrique. Piqué dans son orgueil il tenta maladroitement de sauver ce qui pouvait l'être.

- Hummm !

Fit-il en se raclant bruyamment la gorge afin de capter l'attention de l'auditoire.

- Pardonnez mon manque de savoir-vivre brave gens ! Un problème de digestion passager ! En guise d'excuse pour mon impolitesse j'ajoute de ma poche à la tournée si généreusement offerte par nos trois camarades un jambon sec de fabrication personnelle dont vous me direz des nouvelles !

Et joignant le geste à la parole il déposa sur la table un gros jambon de deux kilo, la moitié de son stock de charcuterie.

- Régalez vous les amis !

Puis sans attendre la réaction de la troupe ainsi haranguée, il se tourna vers Misty et sur un ton plus sérieux rendit compte de ces quelques heures passées à la taverne.

- Un grand merci à vous, une fois de plus vous arrivez à point nommé, ces trois gredins cherchait querelle et nous avions grand mal à nous en défaire sans mettre le bistrot à feu et à sang. Permettez moi de vous présenter un éventuel compagnon qui n'attend que votre accord pour se joindre à nous.

Flaquant une grande tape dans le dos du guerrier il le poussa ainsi devant l'initiateur de leur quête.

- Il a l'air honnête, valeureux, et avec un peu plus de muscles dans les bras sûr qu'il fera un très bon guerrier ! Hahahaha !

Il ponctua son trait d'humour par un rire tonitruant.

- Allez vas-y mon gars explique lui qui tu es et l'intérêt que tu as à te joindre à nous.

Crocktar chercha alors des yeux la boule de nerf qui avait si magistralement réglé son compte au barbare. L'ayant trouvé il se rapprocha de lui et lui manifesta son admiration par une autre grande tape dans le dos.

- Tu nous avait caché que t'étais un mastard au bras de fer, ami nain ! Belle victoire ! Allons donc trouver quelque chose à boire pour fêter cela.

¤Que… ?!? J’ai… perdu ???¤

Le guerrier nordique fixait sa main d’un air suspicieux, cherchant à comprendre comment il avait pus échouer si prêt du but. Sa technique était pourtant parfaite, mais il avait été pris de cours par la soudaine fureur du barbare, se faisant littéralement écraser. Esquissant un léger sourire, il marmonna plus pour lui-même qu’autre chose, en allant récupérer son armure.

-Eh bien, il semblerait que tout cela n’était pas que du vent finalement…

Réajustant son équipement, Madawc fut tiré de ses pensées par une détonation phonique en provenance de la table de Crocktar. Surpris, l’homme leva un sourcil interrogateur devant la justesse et l’efficacité du procédé.

¤Quelle puissance de feu, par Tempus ! Bien content de ne pas lui faire face…¤

Voyant le trio l’air revêche, prêt à sortir les armes, le guerrier se plaça vivement sur le coté du demi orque, la main négligemment posée sur la garde de son cimeterre, son regard froid et inexpressif rivé sur les montagnes de muscles. Mais avant qu’il ne puisse ouvrir la bouche, le mystérieux compagnon de ses deux acolytes fit son apparition, mettant ainsi fin à la rixe avant même le premier sang. Poussant un léger soupir de soulagement, le guerrier se tourna vers Crocktar.

-eh eh, ça c’est mieux passé que prévu finalement. Quel sacré organe vocal vous avez ici, il faudra penser à vous lorsque nous devrons couvrir le tonnerre des batailles !

Puis reportant son attention vers ShilKerym, le forgeron pris la parole à la suite du demi.

-En effet. Je me nomme Madawc, forgeron tempurite, et d’une manière ou d’une autre, la lame que vous recherchez semble liée à mon passé.

Et le guerrier raconta une nouvelle fois ce qu’il avait dit quelques temps plus tôt à Arkhan et Crocktar. L’humain savait que celui en face de lui déciderais si oui ou non il en apprendrait plus sur la tueuse, et il avait bien l’intention de ne pas rester en retrait.

Tout s'était déroulé si vite qu'arkhan n’avait pas eu le temps d’apprécier sa victoire, il n'avait pu que rester spectateur de la fureur du barbare vaincu par Crocktar. Cependant ShilKerym lui, avait eu vraiment des réflexes hors du commun et avait arrêté les ardeurs du colosse avant qu'il ne soit pas trop tard, il avait remarqué que plus que l'arme de celui-ci c'était la présence de ShilKerym qui avait fait fuir les trois barbares... Décidément il y avait quelque chose dans cet homme d'extraordinaire et Arkhan n'aurait pu trouver meilleur exemple à suivre s'était dit le nain trapu.
Une fois l'affaire réglé Arkhan apprécia beaucoup le jambon offert par son compagnon, il avait une odeur réellement fabuleuse s'était dit le nain qui n'avait pas tardé à se mettre à table et en trancher un bon morceau.

- Bien joué Crockar, tu lui as sacrement débouché les narines hahah, sa lui apprendra à s'en prendre à plus forts que lui. Quand à toi mon brave... tu devrais faire un peu d'exercice heheh mange un bout de jambon sa te donnera des forces gamin.

Arkhan regardait un peu autour de lui en mangeant son jambon, il était étonné de la façon dont les choses avaient tourné pour lui. Dernier de son clan, loin de sa contrée natale, le voila qu'il s'était trouvé des compagnons aussi bizarres que sympathiques et entamait une nouvelle vie trépidante d'aventures. Cependant il restait toujours le même, un nain trapu en nerveux toujours prêt à en découdre et comme il commençait à s'impatienter il demanda à ShilKerym...

- Bon maintenant que le problème du troisième luron de l'équipe est réglé qu'elle est la prochaine étape?

La Tueuse de Dragons

Aventuriers : Crocktar, Arkhan et Madawc
Date : Eleinte 1372


La taverne avait retrouvé son calme et la bonne humeur. Leur guide employeur accueillit la nouvelle recrue trouvée par le duo de choc constitué du nain et du demi orque. Il le laissa se présenter sans faire aucun commentaire. Son visage était aussi impassible et lisse que du marbre.

ShilKerym le Guerrier de l'Ombre

- J’ai pris contact avec notre magicien. Quelle tête de mule il est …et encore plus vénale qu’un dracosire rouge. Il lui faudra au moins une décade pour parvenir à lever les runes magiques. Va falloir tuer le temps avant de pouvoir découvrir ce que le journal cache comme trésor… -------------------- Certains orques de la Haute Forêt le surnomment le Guerrier de l'ombre car il surgit des ombres sans prévenir et frappe ses ennemis d'une caresse glaciale telle la mort elle - même. Discret et mystérieux, il traque son ennemi attendant le bon moment pour lui livrer le coup de grâce...Il est le Dracosire de l'Antre des Dragons.

Une décade c’est long et court à la fois. Mais c’était le temps nécessaire pour le guerrier de l’ombre pour faire plus amples connaissances avec son équipe. Il prit enfin une initiative après avoir mesuré toutes les conséquences et pris toutes les mesures de prudence qui s’imposaient. Un soir, après diner, il les invita tous les trois dans sa chambre. Cette invitation était baignée d’une certaine aura de mystère. Il était assis devant une table. Trois autres chaises attendaient les aventuriers. Au centre de la table se tenait un petit coffret en bois encadré par deux bougies.

- Bien, je crois que je vous fais maintenant assez confiance pour vous dévoiler certains secrets. J’appartiens à une loge, appelée l’œil du Dragon…

Il leur exposa longuement l’histoire de l’œil, en insistant sur l’abnégation, le courage et la bravoure que ses membres possèdent pour s’opposer aux terribles menaces qui pèsent sur les Royaumes. Il l’illustra à merveille en narrant la vie et le sacrifice d’Elrick. Il conclut en ouvrant le coffret dans lequel se tenaient trois pièces de platine alignées.

- Nous les appelons l’iris du dragon. Ces pièces renferment une puissance magie qui lie chaque veilleur draconique à l’œil. Cette magie ne se dévoile après un certain rituel dans lequel le futur veilleur prête serment. Je vous ai observé tous les trois. Vous avez le potentiel, la noblesse du cœur et la bravoure d’un futur veilleur. Alors désirez vous d’être des nôtres ?

Le guerrier ne pus retenir une grimace lorsque le dénommé ShilKerym leur annonça qu’il leur faudrait une bonne décade avant de reprendre la route. Le tempurite aurait volontiers protesté. A chaque jour qu’il perdait, qui pouvait savoir combien de distance sa proie parcourait ? Plus il attendait, et plus ses chances de trouver rapidement le meurtrier s’amenuisaient… Mais Madawc du très vite se résigner. Que ferrait-il sans indications ? Cela faisait déjà quelques jours qu’il avait perdu sa trace à proximité, et personne n’avait été en mesure de le renseigner. Pas même la prestigieuse académie, repère de jeteurs de sorts en tout genre, alors qu’on lui avait promis des informations contre ses services. Soupirant, le guerrier repris cependant rapidement les choses en main. Puisqu’il était bloqué, autant utiliser ce temps à quelque chose de productif.

Cela ne fut au final pas très compliqué pour l’artisan de se faire embaucher dans l’une des forges de la ville pour la prochaine décade. Le propriétaire des lieux avait rapidement senti l’amour du métal qui habitait l’illuskien, et c’est avec le sourire que le nordique pris place au milieu des enclumes, foyers, soufflets et autres bac à trempe. C’était son univers, encore plus que la fureur des combats et les fracas du champ de bataille. Dans ce monde de flammes et de métal, l’humain pouvait laisser libre cours à ses sentiments. Evoluant naturellement entre les cuves de métal en fusion, baigné par l’étrange éclairage caractéristique des foyers en activité, le corps luisant de transpiration, Madawc avait quelque chose… d’inhumain. Au milieu de la chaleur infernale et des effluves des matériaux chauffés à blanc, il dégageait quelque chose de quasi mystique. Le reflet des flammes sur sa peau tannée, ainsi qu’au fond de ses yeux acier lui donnaient une apparence démoniaque que ne renierais pas un tieffelin, si ce n’était l’absence de corne...

Travaillant avec ardeur, l’homme prenait plaisir à plier la matière à sa volonté. Chaque mouvement étudié, pour atteindre un résultat de qualité… Depuis des années qu’il s’adonnait à cette tache, c’était toujours pour lui source d’émerveillement de voir ce qui pouvait sortir de ses mains, ainsi que celles des autres forgerons. Le doux chant du métal, les battements des marteaux, ou les crissements des lourdes meules… autant de sons qui étaient à ses oreilles aussi doux qu’une berceuse. Et c’est dans cette atmosphère si particulière qu’il appréciait au-delà de tout le reste, totalement abandonné à son art, que l’illuskien noyait sa peine. Temps et si bien, qu’il ne vit pas le temps s’écouler. Et ainsi passa le temps, entre cette activité O combien gratifiante, et le temps libre qu’il passait en compagnie de ses nouveaux coéquipiers, et de toute évidence, futur frères d’armes.

Un beau soir, le discret guerrier regroupa la fine équipe qu’il avait recrutée. Intrigué, Madawc l’écouta. Longtemps. Ainsi, il n’était pas un simple aventurier en quête de gloire ou de richesse. Il était un homme qui combattait avec ferveur pour ce qu’il jugeait juste. Sans qu’il ne sache trop pourquoi, l’illuskien aimait ce que lui contait le guerrier. Cette volonté de combattre, ce sentiment de liberté teinté de justice… Une bien belle histoire. Cependant, à la vue des trois pièces, le nordique se rembruni. Il avait quitté son foyer, ses responsabilités, pour courir après la vengeance. Une vengeance qu’il n’avait toujours pas accomplis. Etait-il digne de rejoindre ces hommes et ces femmes, défenseurs de l’ombre, dans leur quête secrète, lui qui c’était révélé incapable de protéger ce qui lui était cher ? Lui qui tuerait sans état d’âme quiconque se dresserait entre sa proie et lui, pouvait-il réellement prétendre rejoindre leurs rangs ? Fermant les yeux, il se coupa un instant du monde qui l’entourait. Il devait rester seul avec lui-même, cherchant en lui la signification de ceci, suivant la volonté de Tempus. Après de longues minutes, Madawc pris une profonde inspiration, et mut par une intuition subite, se redressa de toute sa taille pour prendre la parole.

-Vous savez déjà quel est mon but. Vous savez quelle sera ma priorité. Néanmoins, si cela vous convient ainsi, dégainant la lame qui pendait à sa hanche et la tendant au veilleur, ma lame est votre.

¤Combattre des dragons… Tempus, ce que j’ai horreur des sauriens…¤

Un frisson parcouru l’échine du nordique à cette pensée, alors qu’il fixait son interlocuteur dans les yeux…